Basket of Peaches

Poetry by Ken Hada

In afternoon sun, golden strands glow
just right under a bright red rim, blend
with pink, soft purple fruit – one 
stacked against another, one on top 
peaking above the others

the one you will touch first, and hold 
like the hand of a child, feel 
skin soften your own callous flesh

then set it aside to inspect two or three 
more, considering the paradox 
of firm skin covering a river of juice, 
anticipating a sticky stream 
from the corners of your mouth
dripping down to your elbows.

You decide on the whole basket.
                                                                                             They belong together.                                                                                      

                                                                                             For a time everything fits.
                                                                                             The world is fine, an eternal garden.

                                                                                             You set the basket on a dependable table 
                                                                                             covered with patterned cloth, adjust 
                                                                                             window shades – evening sunbeams 
                                                                                             slip through yellowing a basket,
                                                                                             rimmed in red, full of the sweet 
                                                                                             promise of tomorrow.